Sortez les tanks, l'artillerie lourde, c'est du méchant. Pas question de mollir, de s'endormir sur ses lauriers. Un son de tronçonneuse en expédition sanglante et des envies de pogo qui durent sur toute la durée de l'enregistrement. De la sueur et des larmes... de la sueur surtout. Un cosmopolitisme. On déclare la guerre entre son hémisphère droit et son hémisphère gauche. Il y a des chaussures qui vont rendre l'âme et des lentilles qui vont se perdre sous vos pieds.

Qu'importe. Vous vous amusez, vous vous oubliez, tant mieux. On ne va pas s'expulser soi-même, on est tous des roms bulgares et roumains, on est tous des femmes irannienes, des gays cubains. Enfin pas tout à fait, avec la meilleure volonté du monde. Mais on n'aime pas la société qu'on nous a fait, les frontières qui nous barbelisent le torse et nous écrasent le front. De l'air, en l'air.

Et Shaka Ponk. De Berlin, Londres, Paris, ligne de résistance. Vous vous amusez toujours. Des nouveaux nés n'ont pas cette chance. Des dénis et des denims. Vous êtes ici et maintenant. Urbi et orbi. Hic et nunc. Et tous de danser dans les villes en feu. Et tous de hurler en silence. Vous êtes écrasés dans un tunnel lors d'une rave party, vous êtes emportés dans une inondation. Votre avion perd de l'altitude. Vous ne savez plus qui vous êtes. Et vous avez mal aux pieds et vos cages thoraciques résonnent de plus belle. Est-ce ton coeur que j'entends rebondir sur les murs de graff, est-ce que je suis devenu sourd ? Vous attendez le rock qui ravage. Vous avez les news pour ça. De la vitesse, de la vitesse. Des morts, on passe à autre chose, à toute autre chose. Et pourtant elle tourne. Que la party se poursuive jusqu'au petit jour !