Le 14 février, c’est la Saint Valentin. Et oui. Ce jour-là, le monde est divisé en trois catégories : les rabat-joies (pas forcément célibataires) qui prétendent que c’est hypocrite de promouvoir un seul jour pour se dire qu’on s’aime, il faut le faire tous les jours. Deuxième catégorie : les naïfs, les fleurs-bleues, les romantiques (assumés ou non) qui trouvent que c’est trop chou, et que c’est trop mignon une journée pleine de cœurs et de bisous partout. Ah, l’amour !

Et la troisième catégorie : ceux qui sortent un album le 14 février, comme Mon Désert avec Correspondance, et c’est même pas des chansons d’amour. C’est du rock avec ce truc qui fait chtouing chtouing pam ding, genre électrocardiogramme, qui atteint les ventricules et qui modifie les battements de cœur. Comme l’amour.

On dirait que le chanteur se retient, pour faire durer, pour prolonger, pour sortir ses mots à bout de souffle, au bord des lèvres… Je ne sais pas si c’est autobiographique, mais "Le bordel" raconte l’histoire de son enfance dans un bordel, et sans vulgarité s’il vous plaît. De l’amour donc.

Des textes majoritairement sombres et intimistes, d’espoirs évaporés "L’ombrelle", du passé a jamais derrière "C’était il y a quinze ans" (des ados fans de Gainsbourg-le-séducteur-provocant, qui brulait sa vie)…

C’est des riffs qui remontent comme un long frisson d’ici jusqu’au creux là, c’est des murmures rageurs, de la poésie poignante, des cris étouffés, des mots comme des caresses. De l’amour que je vous disais, de l’amour et rien d’autre.