Isaure, 30 ans, bac +5, femme de ménage professionnelle. Voilà, c’est tout, en même temps, pas besoin de biographie supplémentaire. Ah si, peut-être son passage à la Sorbonne : une université parisienne qui a de grand le nom, pour le reste et bien… comment dire sans vexer les grands de là-haut ? Et bien c’est une université quoi, un joli nom sur un papier jaune, ça ne filera jamais du boulot tant que la prétention n’en est pas un.

La miss s’est associée à Bertrand Ferrier (j’imagine qu’il est l’auteur d’un conseil du genre "mais trop cool ! Tu devrais en faire un bouquin !") pour écrire Mémoires d’une femme de ménage. Et même si vous n’êtes pas des intellos qui évoquent les Mémoires d’outre-tombe Chateaubrillanesques avec des trémolos dans la voix et des larmes d’émotion qui vous picotent les yeux, et bien les mémoires d’Isaure sont franchement décevantes.

Du coup, je me suis tour à tour demandée si Bertrand Ferrier n’était pas son psy, lui ayant conseillé de coucher sa déprime sur un lit, résultat : problème de synchronisation de fréquences. Lui voulait lui proposer une nuit de batifolage peu vêtu dans son grand lit de psy, elle a pris la métaphore du noircissage de soucis sur papier. Oups !

Deuxième hypothèse : ces deux là ne sont pas sur la même longueur d’ondes. Bertrand en avait marre des jérémiades d’Isaure, il lui achète un calepin Hello Kitty (parce qu’il y en a en forme de cœur), un stylo-plume avec une plume au bout (parce que c’est rigolo), elle lui écrit tout (lui laissant l’opportunité de vaquer à ce que bon lui semble pendant ce temps).

Bref, toujours est-il qu’il est là, ce bouquin. Dire qu’on a tronçonné de magnifiques arbres en pleine force de l’âge pour fabriquer ces pages immaculées avant de les souiller de ces lignes. Et pourtant, il y avait de l’idée. J’avais naïvement imaginé une suite de rebondissements hilarants sur l’envers du décor, de la part de ces femmes discrètes, pas toujours efficaces, parfois souriantes, souvent grognon, quelquefois rigolotes, d’autres fois pleurnichardes… Je me disais : et elles ? Comment nous visionnent-elles ? Elles doivent en avoir de bonnes à raconter !

Et bien non ! Le livre est une sorte d’inventaire de l’appart' crasseux, du dessous de canapé miteux, entre les miettes de pain et les ronds de dessous-de-verre incrustés sur la table de salon, en passant par les litières de chat qui puent et des culottes qui trainent… Comme si personne ne se doutait que ces gens qui sentent trop fort vivent dans des incubateurs à bactéries.

Le point positif du livre : je pense que ça fait du bien d’écrire que les femmes de ménage (on dit technicien de surface en plus maintenant)  ne sont pas des grosses connes au service de mémère. A titre personnel, je n’ai jamais pensé ça, je ne pourrais pas faire ce métier, qui se révèle surtout physique et usant, et surtout, surtout, surtout, on n’a pas l’impression d’avancer… Comme dirait mémé Gertrude : "si la poussière se vendait au supermarché, je serai richissime ma fille !".

Dès le début où on apprend qu’Isaure a exercé ce métier par choix, à la fin où on apprend qu’elle l’a quitté au bout d’un an pour entrer en dépression, on se demande ce qu’il va se passer, et il ne se passe rien. Un vrai documentaire pour M6. Alors pour qui ? Pour ses comparses ? Comme si elles ne vivaient pas au quotidien ce qu’Isaure a vécu... Pour ses employeurs ? Comme si ça les intéressaient...

"Un récit cruel et drôle, garanti 100% authentique". Mouais, bof… Il ne bouge pas un peu ce meuble là ? Mais si, regarde ! Tiens, j’ai ce qu’il te faut !