Grasset et ses chouettes Cahiers Rouges nous font le plaisir de ressortir des vieux tiroirs le recueil de poésie de l’humaniste le plus crade et pervers du monde littéraire contemporain, je nomme : Monsieur Bukowski.

Comme certains lisent en cachette un certain type de revue traditionnellement planquée sous le lit, lire ces poésies s’apparente à un plaisir interdit. A se balader dans l’univers éthylique et sexuel du bonhomme, on en ressort abasourdi comme si on avait passé la nuit à l’écouter raconter sa vie en vidant conjointement moult bouteilles.

Le Bad boy de la plume sans pudeur aucune nous dévoile ses déboires avec les femmes qui tantôt sont prédatrices ("L’araignée"), tantôt sujettes à une mélancolie sans fond ("Sombre Lady"), quand elles ne sont pas source de fraîcheur candide ("Texane", "De tranquilles petites femmes bien sapées"). A une seule et rare occasion il parle d’amour ("Un poème pour une femme aux dents gâtées"). D’ailleurs, ce dernier poème me fait revenir sur mes mots : Bukowski est en fait doté d’une vraie pudeur : celle des sentiments. Pour le reste…

Les femmes ne sont pas seules à peupler son univers : on notera avec sourire ses potes affublés de sobriquets dignes de gangsters sans classe ("Iron Mike"), ses animaux de compagnie qui font légion ("Chien", "La guêpe", "Les petits félins envahissants", "Le cafard"), sa relation à l’alcool ("Bière"), à l’art ("Chopin Bukowski", "Les artistes", "Mes camarades"), sa délicate relation au corps ("Sexe", "Faire caca" (oui, c’est bien le titre d’un poème)). L’irrévérence est à tous les étages rendant le nectar un peu fort, mais délicieux. L’auteur est allé jusqu’à laisser son numéro de téléphone dans l’espoir d’être contacté pour une bonne nouvelle ("4620614").

Vous l’aurez compris : le monde que décrit Bukowski est celui des bas-fonds où lui-même traîne, accompagné d’âmes perdues, de gueules cassées et d’anges déchus. En les couchant sur le papier il leur redonne une bonne dose d’humanité. C’est là le talent de grand poète de la déglingue qu’est Bukowski : il extrait la beauté du caniveau.

Allez, servez-vous une bonne rasade au goulot de l’amour est un chien de l’enfer, ça brûle au début, mais vous en redemandez vite encore.